arte poética

es un hecho que me autodestruyo a una gran velocidad
-también es veloz y cegador el rayo en la noche
y pronto se le olvida-,
me siento intrigado por el mecanismo
del dolor, pero no me sucede
como a los demás,
sólo porque intento traducirlo
a un idioma tan concreto
como ambiguo;
muchas veces, como a los demás,
me atrapa un sueño en el que vivo
como no quiero existir, buscando
a un semejante en este
estrecho laberinto,

pero sé que, afortunadamente,
puedo volver a atarme
cuando quiera a las cadenas
de mis manos; el día
que me sienta libre de ti
que me quiten el recuerdo.

comparte mi rencor

todavía hoy busco un idioma para entender
la extensión de esta ruina. aunque
cuestione el discurso de los que saben,
no siempre la lucha es señal
de resistencia. si ya el impulso
es tan estéril, si ya he ampliado con mi llanto
el cauce hacia un incesante alivio,
para qué empezar, para qué poner
los pies en otro barrio,
en otra época
en la que hay alguien
que otra vez acude.