arte poética

quise hacer un libro de sonetos
y me salió un folleto de mentiras:
unas piadosas, otras sibilinas,
pues no me importa el grado cuando miento.

quise hacer del verso mi tormento
y, a la vez, con maestra alevosía,
arrojarlo a lo alto de una pira
y desarraigarme del dolor del fuego.

y cuántas veces la llama se aviva
brindándome su calor pasajero
de yunques livianos, de flor cautiva.

y cuánto, cuánto amo yo esa calima
que me abrasa la yema de los dedos
y prende los cimientos de mi vida.

6 comentarios en “arte poética”

  1. Me parece un imposible para mí hacer un soneto, así que admiro mucho a quien los hace.
    La poesía inflama fuegos y amansa tempestades, acaricia el alma y aviva emociones, la poesía es vida, es pasión, es dolor y es calma…
    Abrazos.

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